Plus Terrien
Formes brèves
Terrien, les deux pieds dans le sol. On sait pas trop quoi faire de toi. Si tu vaux le coup, t’iras en haut, façon fusée.
Ou on t’enterre, en terre ton corps tant qu’t'erres on t’chopera pas.
La bière, elle fait des bulles dans ta gorge, paré au décollage à grands coups d’gaz la galaxie dans une gorgée. Juste une seconde et t’sais déjà plus où t’habites, tu te rappelles juste le houblon et c’est pas si mal pour un astronaute. Plus-terrien, tu meurs et c’est le cancer du p'tit martien. Y'a la mère qui t’fait coucou, t’es trop loin pour la voir mais ça compte pour elle. Question d’alignement d’planètes t’façons la mère elle est pas nette et toi t’es loin du compte. Ça sent le règlement sauf s’ils connaissent pas, savent pas ce qui se passe en bas, tant de réacteurs pour si peu de réactions, z'avançaient qu’en groupes maintenant sont pu-très-faction. Quand on compte en années-lumières on s’en bat les couilles de la mère qui fait coucou, on capte même pas le câble. Plus-terrien j’sais pas depuis quand mais dans le doute, j’commence hier puisqu’il suffit d’une bulle dans la gorge. Arrivé là-haut, j’planterai peut-être une mi-graine pour que pousse un bout de crâne, histoire de ramener un souvenir. Plus t’es rien plus tu d’viens, t’as beau voir faut pas revenir pour la mère qui fait coucou, y'a de fortes chances qu’elle fasse semblant. On respire plus la dedans, y a le sac d’os qui m’gêne, je voulais y aller seul avec mon sabre laser qu’a plus d’piles, mais qu’importe : plus t’es rien, plus t’as les mains nues. Défends-toi là-haut, t’es dans ton bon doigt. Tu vois fiston la belle bulle ronde dans ta gorge, mais si tout là-bas, bah c’est Jupiler, t’as vu comme on la boit bien ce soir ? Par contre on rentrera pas à la maison, crois-moi ça vaut pas le coup, j’ai laissé un mot à maman. Elle fait coucou depuis en bas.
Plus t’es rien, un coup de semonce pour prévenir qu’on est loin, qu’on dérive et qu’on s’enfonce pis qu’on s’en fout parce qu’on voit aussi bien le trou noir que maman qui fait coucou.
Vaisseau sauvé, v'là un point d’plein, p'tit club centaure sur alpha du sandwich. La p'tite pause qui va bien, aire de repos galactique où les routiers de l’espace pissent dans des bouteilles en plastique. Formule comète t’as la canette avec et r'garde, c’est comme à la maison, ici aussi ça coûte la peau des rouleaux. Familles de tarés à mi-trajet t’as ce gosse tout pâle avec une bonne grosse tête de cul et juste à côté, du genre qu’a les bras qui pendent, y a son père qui ouine parce qu’il voit bien que son môme, il a pas d’race mais il a fait ce qu’il a pu. Merci total, même en vitesse lumière, tu loupes pas l’enseigne. Prends les manettes gamin, papa a soif. À fond la caisse moi j’fais des doigts par le hublot, tout s’joue dans le goulot. T’façons la carte est pas passée, gazoil basket j’dirai qu’c'est toi vu qu’t'es mineur ils t’rateront pas. À force de jamais rien dire, fallait t’attendre à ramasser. Pleure pas ta mère, j’t'ai dit qu’elle faisait coucou, pis c’est même pas ta mère, qu’est-ce qu’on s’en fout d’maman, t’as un vaisseau ! Puis un deuxième qu’a pété, au fond de l’œil. Ça va le faire pour conduire ? Ferme-la, t’as pas le choix moi j’suis trop saoûl, j’gère la musique et toi la route.
Plus-terrien trop loin, on n’a pas fait pire, sûr que pour ceux d’en bas on est des martyrs et ta mère qu’est pas ta mère pleure de la cire, une bougie à la main pour qu’tu reviennes vers elle mais tu peux pas parce qu’y a moi, que j’suis bourré et qu’on est trop loin, que l’retour c’est pour les lâches et si j’arrivais à lier deux mouvements, tu serais d’jà en orbite vers nulle part tellement t’es chiant comme passager. Y a pas d’trop jeune ou d’pas prêt, prépare pas la suite tu gères d’jà pas le maintenant. Ha ha, t’entends ça ? Comment ça remue ? D’la jup' d’la pel' d’la kro', ça fait du magma dans le bide à papa. T’as beau être fils unique, j’crois que t’es mon préféré, allez mange tes larmes et r'garde la route, y'aura pas de seconde chance.
Arrête tout, arrête tout, c’est quoi ce voyant rouge ? L’était pas la t’aleur. Oh ma tête, j’ai des cornes qui m’poussent en dedans comme des astres qui s’entrechoquent, des fourmis sur la synapse et pis c’voyant rouge… Moteur, essence ? Action ptit gars, s’tu corriges pas la trajectoire, on aura la bière qui mousse et j’finirai pas à la flotte, plus t’es rien, moins tu bois d’eau, adage d’un vieux copain cirrhosé, qu’on le prenait pour un plus-tonien. Retour aux sources mais t’oublies l’eau et tu r'dresses la barre, j’le ferais bien mais j’passe pas l’éthylotest et j’décuverai pas avant deux ans. Le temps qu’on arrive, z'auront trouvé une nouvelle étoile et maman l’aura dans l’os.
Qu’est-ce que t’as fils ? T’es plus blanc que l’morpion de la station-service ? Manger ? Mais t’es niqué d’la tête, on s’paye un space-trip bien viril plutôt qu’une partie de pêche et tu penses qu’à grailler. Y'a tant d’ta mère dans toi qu’on dirait qu’elle est là, à coup d’voix à coup d’gestes, tu m’rappelles la maison et la sieste du dimanche où tu bavais d’vant la télé. T’sais j’disais rien mais j’étais d’jà fait, y'avait juste trop d’gravité. Faut qu’tu changes d’altitude, que tu quittes la retenue pour voir ce qu’il y a dans l’vrai : tu rates tout du voyage. Hypoglisse-et-tombe j’reprendrais le volant pour une dernière pointe de vitesse et un grand coup dans la gueule, droit dans la soucoupe. Plus-terrien, trace dans l’air et dissous-toi. Moi aussi j’ai le p'tit goût de framboises mais y'a pas de sucre à cette distance, faut s’y faire et manger l’vide en pensant l’goût. Un coup dans l’eau et c’est tant mieux, ça f'ra criser ta mère, celle qu’aime pas quand tu rates. Alors le crash de vaisseau, il a un p'tit goût d’apogée, du genre qui s’accroche au mur comme les médailles de foot ou les photos de classe. Mais là, y'a pas de papier peint terne tout vide, juste ton nez contre le pare-brise et qu’l'arête craque, façon carcasse de poulet.
Plus t’es rien et moins t’as d’mère et te cache pas : je vois bien que tu souris.